讲台上的周卿云的声音渐渐高昂：

“我们信的是：哪怕我们现在什么都没有，但只要还有一口气，还有一双手，还有一颗不肯低头的脑袋，我们就能把失去的时间抢回来，把落后的距离追上去，把那些嘲笑我们的人，一个一个，甩在身后！”

掌声如雷。

这一次，是全场。

周卿云抬起手，往下压了压。

掌声渐渐平息。

他站在台上，目光扫过每一张年轻的脸。

那些脸上有泪痕，有火焰，有一种正在甦醒的东西。

他的声音忽然轻了下来，像在说给最亲近的人听：

“同学们，我给你们讲个故事。”

“就在前几天，我回了一趟陕北。”

“我们村有个小姑娘，叫妞妞，七岁。她爹死在矿上，她妈拿了抚恤金跑了。她和奶奶相依为命，家里的地被叔叔伯伯抢光了，只剩下一片荒山，那种全是石头、连草都长不好的荒山。”

“奶奶带著妞妞，每天挑土。一担土，两筐，七八十斤。从山下挑到山上，来回四里地。挑了一年，两年，三年……硬是把石头缝填成一小块田。”

“那块田，种出来的土豆，只有鸡蛋大。”

周卿云的声音有些抖，但他没有停：

“妞妞问我：『哥哥，白面饃饃是什么味道的？』”

“她已经很久很久，没吃过一口白面饃饃。久到都已经忘记了那个味道！”

礼堂里有人在哭。

冯秋柔低著头，肩膀剧烈地颤抖。

齐又晴用手捂住嘴，眼泪无声地滑落。

王建国把脸埋在手掌里。

周卿云的声音提高了：

“同学们，这就是陈教授口中那个『落后』的中国，那个『没有优秀基因』的中国，那个『跪著都不配』的中国！”

“可就是这个中国，她的母亲们，在最贫瘠的土地上，用最原始的工具，养活了世界上最多的人口！”

“就是这个中国，她的父亲们，在最危险的矿井里，在最艰苦的工地上，一砖一瓦，盖起了这个国家的脊樑！”

“就是这个中国，她的孩子们，在漏风的教室里，在煤油灯下，一笔一划，写下了这个民族的希望！”

他猛地转身，第一次正面对上陈教授。

陈教授往后退了一步。

“陈教授，”周卿云的声音不高，却像一把刀，“你在日本待了三年，你学会了人家的语言，读懂了人家的文学，穿上了人家的西装。”

“可你有没有想过……在这三年时间里，中国有多少像妞妞奶奶那样的农村妇女，靠一双肩膀，撑起一个家？有多少像满仓叔那样的村干部，跑断腿、磨破嘴，只为了让乡亲们过上好日子？有多少像谢校长那样的老教授，六十多岁了还在熬夜批改论文，只为了多培养几个有用之才？”

陈教授张了张嘴，发不出声音。

“你没有想过，”周卿云说，“因为你从来不看脚下，只抬头看天。因为你从来不相信，这片土地能长出参天大树。”

他转回身，面对台下。

“同学们，我知道有人会说……你周卿云站著说话不腰疼。你现在成名了，有钱了，当然可以慷慨激昂。你一个陕北农村出来的穷学生，凭什么站在这里教训教授？”

他的声音忽然放轻：

“所以我想告诉你们，我是谁。”

“我是那个，十二岁才第一次吃到白面饃饃的孩子。”

“我是那个，初中三年只穿过两条裤子，膝盖破了就用蓝墨水染一染接著穿的穷学生。”

“我是那个，高考前一个月，母亲病重，差点退学回家种地的陕北娃。”

他的声音开始颤抖，但每一个字都像钉子：

“所以你们今天看到的周卿云，不是什么天才，不是什么榜样。他只是一个，被这片土地养育过、被这个国家拯救过、被无数像你们一样善良的人帮助过的普通人。”

“他凭什么站在这里？”

他顿了顿，声音哽咽：

“凭他欠这个国家、欠这片土地、欠在座的每一个人太多太多。”

“凭他这辈子，除了用这支笔，为这个时代留下点什么，为后来的人照亮点什么，再也找不到第二种报答的方式！”

掌声。

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