“愿儿，心如直木，身在光明，护一方安寧。”

苏晨的视线瞬间模糊了。

原来，母亲从来没有反对过他的梦想。

原来，在他因为父亲的阻挠而愤懣不平，甚至怀疑母亲是不是也希望他做一个庸碌之人的时候，母亲正躲在灯下，一刀一刀，刻著她对儿子未来的期许。

她早就预感到自己可能会出事，所以她把这个梦想，刻进了最坚硬的枣木里，希望哪怕自己不在了，这个木偶也能替她，看著儿子穿上警服的那一天。

“她那时候常说，咱家晨子眼睛亮，看人准，是个当警察的料。”苏建军在一旁低声说道，声音有些哽咽，“她说，如果有一天她回不来了，就让我把这个给你。她说，不管多难，別让这块木头烂在泥里。”

苏晨伸出手，轻轻抚摸著那个木偶冰凉的表面。指尖传来的触感，仿佛穿越了十五年的时光，握住了母亲那双温暖的手。

一种前所未有的力量，从心底涌了上来。

那不是復仇的快感，也不是解开谜题的成就感，而是一种真正的、厚重的、如大地般沉稳的安寧。

他的身后，站著两代人的期许。

他的前方，是母亲用生命铺就的、通往正义的道路。

“爸。”苏晨把木偶紧紧抱在怀里，抬起头，脸上露出了一个久违的、像孩子一样纯粹的笑容，“谢谢。”

这一夜，苏晨睡在充满了木屑味的屋里。

没有梦到爆炸，没有梦到枪战，也没有梦到孙启山那张狰狞的脸。

他梦见小时候的院子，阳光很好。母亲坐在葡萄架下雕刻著木头，父亲在一旁拉著大锯，木屑像金色的雪花一样飘落。

他在院子里奔跑，穿著並不合身的警服，跑得飞快，跑向光里。

……

第二天清晨，阳光透过窗欞洒在桌上。

苏晨已经不见了踪影。

桌上压著一张纸条，旁边放著那个装著“特聘顾问”聘书的文件袋，而那个枣木警察人偶，已经被他带走了。

苏建军拿起纸条，上面只有简简单单的一行字，笔锋锐利如刀：

“爸，我去上班了。等我把剩下的脏东西扫乾净，回来陪你喝庆功酒。”

苏建军看著那行字，布满皱纹的脸上慢慢舒展开来，他哼著不知名的小调，背著手走到了外面路上。

天，亮透了。