“还有，“玉米弟想了想，补了最后一句，“找人把《兰花草》翻译成俄文版本，旋律要对，別翻的跟绕口令似的，广播里放放。“

克格勃主席的步子停住了。他侧过头，以为自己没听清，“放……那首歌？“

“就是那首歌，“玉米弟的语气比窗外的夜风还平，“旋律不错，挺好听的，让老百姓听一听有什么不好。“

克格勃主席在那里沉默了整整三秒，脸上维持著多年情报工作练出来的专业表情，最后只挤出来三个字，“……明白了。“

门开了，两个人走出去。

走廊里，克格勃主席和元帅並排走了几步，谁也没出声。

走到楼梯口，元帅忍不住低声开了口，“他要在广播里放龙国的歌？“

克格勃主席没停步，也压低了声音，“你刚才听的和我是一样的。“

元帅想了一会儿，“这是……心理战？“

克格勃主席脚步顿了一下，最后没找到更合理的解释，点了点头，“大概。“

两个人继续往下走，走廊里的灯把地毯的花纹照的黑红黑红的，阴影一格一格的延伸开去，活像一盘没下完的棋。

……

密室里，壁炉的火渐渐小下去，最后剩下一堆红通通的炭，还有余热，但没有火苗了。

玉米弟一个人站在地图前，把耳朵上叼著的那根烟摘下来点上。

烟雾在室內飘起来，绕在那些红蓝线条里，把波斯湾遮住了一半，又把大西洋对面那个小岛笼住了。

他盯著那个岛看了很久，然后把目光往右移，穿过大西洋，穿过欧洲，穿过中东，落在地图最右边那片標著红色的区域上。

龙国。

他把菸灰弹在菸灰缸里，烟雾散了一半，又聚了回来。

窗外的莫斯科，路灯把积雪映成昏黄色，克里姆林宫的尖塔在风里静静站著，红星在夜空里慢慢转，见过太多事了，不急，从来不急。

玉米弟把烟按灭，靠回椅背，低低嘟囔了一句话，声音很轻，往壁炉的余烬里一落就散了。

“棋还没下完呢。“

……

大西洋对岸，古巴岛上。

夜里很热，棕櫚树的叶子被风推的轻轻晃，海浪声规律的打过来，像有人在用海水打著拍子。

菲德尔叼著雪茄站在窗边，看著黑沉沉的海面。

秘书推门进来，送来一份加密电报。

他接过来，借著窗外的月光扫了一眼，嘴里叼著的雪茄往上翘了翘——那是一种会心的表情，像是等了很久的一件事终於来了。

电报用的是约定的暗语，拆开翻译，核心只有一句话：技术援助团队下月到位，具体物资清单另附。

菲德尔把电报叠起来揣进口袋，重新看向大海。