林墨双手捧著碗，走出厨房。

院子里很暗，只有厨房透出的灯光，在地上投出一片昏黄。他走得稳，步子迈得小心，生怕洒了一滴。

西屋，油灯点著了。

如豆的灯火，在土墙上投下摇曳的影子。光线昏暗，勉强能看清屋里的轮廓。

苏文哲靠在炕头，身上盖著那条旧军毯。他手里拿著一本书——是从干校带出来的一本讲机械原理的旧书，边缘都磨毛了。他看得很认真，眉头微微蹙著，眼镜滑到了鼻尖。

听见脚步声，他抬起头。

“苏工，”林墨走进来，声音放得很轻，“趁热喝点汤。”

苏文哲连忙放下书，把眼镜往上推了推：“哎，好，好。”

他伸出双手。那双手，还是那么苍白，消瘦，能看见皮肤下青色的血管。

林墨把碗递过去。

碗壁传来的温度，透过掌心，一直暖到了苏文哲的心里。

他低头看著碗里——清亮的汤，白嫩的肉，翠绿的葱花，还有汤上漂著的油星。

香气直往鼻子里钻。

那是一种……他从未闻过的鲜香。

不是味精调出来的那种虚假的鲜，是真正的、从骨肉里燉出来的、属於山野的鲜。

他拿起放在碗边的小瓷勺——是校长婶子特意找出来的，虽然旧了，但洗得乾净。

舀起一勺汤，放在唇边，轻轻吹了吹。

热气扑在脸上，湿湿的，暖暖的。

然后，送入口中。

汤汁触碰到舌尖的瞬间，苏文哲的身体几不可察地微微一颤。

那滋味……

该怎么形容呢？

先是极致的鲜。

像初春第一场雨后的空气，清新，凛冽，带著草木萌芽的气息。接著是温润的醇厚，像陈年的老酒，不烈，却绵长，顺著喉咙滑下去，一路暖到胃里。

最神奇的是那股暖意。

它不像喝热水那样，只是烫嘴，它是从內而外的、渗透性的温暖。从喉咙开始，像一条温暖的小溪，流向四肢百骸。连平时总是冰凉的指尖、脚心，都仿佛被这股暖意包裹了，变得暖和起来。

多日来盘踞在胸腹间的那股阴寒——老大夫说的“寒毒”——好像被这碗热汤冲淡了，驱散了。

那是一种……如释重负的感觉。

他又舀起一块飞龙肉，放入口中。

肉已经燉得酥烂，几乎不用嚼，就在舌尖化开了。

细腻，滑嫩，带著飞龙特有的鲜美。

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