1990年12月，莫斯科。

天空呈现出一种令人窒息的铅灰色，仿佛一块生铁死死压在头顶。

凛冽的西伯利亚寒风卷著鹅毛大雪，像无数把白色的剃刀，无情地刮擦著这座红色帝国的面庞。

谢列梅捷沃机场外，破败的列寧巨幅画像在风雪中发出“啪嗒啪嗒”的拍打声，像是在为这个摇摇欲坠的庞然大物默哀

。空气中没有伏特加的醇香，只有劣质菸草燃烧的焦臭、发霉的羊毛大衣味，以及那股深入骨髓的、陈旧的消毒水气息。

一支涂装成“国际人道主义救援队”的车队，正碾过结冰的路面，轰鸣著驶向郊外。

几辆嘎斯军用卡车被沉重的货物压得轮胎微瘪。

厚实的帆布缝隙里，偶尔飘出一丝不合时宜的气味——那是梅林午餐肉浓郁的油脂香，混合著红星二锅头那烧刀子般的辛辣酒气。

在这个卢布不如手纸、黑麵包都要排队三小时的寒冬，这股味道比任何顶级香水都更具杀伤力，足以让圣人墮落，让贞洁烈女宽衣解带。

“停车！检查！”

几名穿著臃肿大衣的苏军士兵从路障后晃了出来，ak-47的枪口慵懒地抬起。

他们眼眶深陷，颧骨突出，看向车队的眼神不像是在看人，而像是一群饿了三天的狼盯著一块肥肉。

副驾驶座上的“蜘蛛”紧张地吞了口唾沫，手指下意识地摸向键盘。

“別动。”龙建国坐在后排，手里翻著一本俄文版的《真理报》，眼皮都没抬，“別用你的黑客逻辑去对付流氓。”

车门打开，汉斯跳了下去。

这位德国壮汉没有拔枪，脸上堆起那套標准的外交辞令式笑容。

他快步迎向领头的军士长，左手极其自然地搭在对方冰冷的枪管上，轻轻下压。

与此同时，他的右手如同魔术师变戏法般，从怀里掏出两条硬盒万宝路和一卷用橡皮筋捆好的美金。

动作行云流水，没有丝毫烟火气。

“辛苦了，达瓦里氏。”汉斯用流利的俄语低声说道，“一点取暖费，给兄弟们买点伏特加暖暖身子。”

军士长那双充满血丝的眼睛瞬间亮了。

他迅速接过烟和钱，塞进大衣內衬，速度快得仿佛那是烫手的山芋。

原本指著驾驶室的枪口立刻垂下，脸上凶狠的肌肉线条也变得柔和諂媚起来。

“国际友人……是的，当然。”军士长甚至还敬了个不太標准的军礼，挥手示意路障升起，“前面路滑，注意安全。”

车队重新启动。

蜘蛛透过车窗，看著那些在寒风中裹紧破棉袄、为了一个发硬的黑麵包在商店门口排成长龙的老妇人，还有那些眼神麻木、蹲在墙角抽菸蒂的男人。

“这里简直是地狱。”

蜘蛛嚼著口香糖，声音有些发颤。

龙建国合上报纸，目光冷漠地扫过窗外萧瑟的景象。

“这只是地狱的第一层。”

“当大厦將倾，尊严在飢饿面前一文不值。但这正是资本最嗜血的盛宴时刻。记住，我们不是来做慈善的，我们是来抄底的。”

车队离开市区，驶入茫茫林海。

三个小时后，导航坐標上的红点与现实重合。

一座被高压电网和混凝土高墙死死围住的城市，像一头死去的巨兽，横臥在风雪之中。

“404號秘密城”。

曾经，这里是苏联核工业的心臟，地图上找不到的幽灵之地。

如今，高耸的烟囱不再喷吐烟雾，哨塔上的探照灯像死鱼的眼珠一样浑浊无力地扫射著。只有风穿过废弃的冷却塔，发出类似呜咽的鬼哭声。

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