晚宴设在白玉京的露台一角。

没有长条桌，没有烛台，也没有那些只会让颈椎病復发的欧式高背椅。

一张整块金丝楠木雕琢而成的圆桌，几把铺著苏绣软垫的太师椅，头顶是澜州深秋浩瀚的星河，脚下是四百米高空流动的云雾。

爱德华·罗斯柴尔德此时已经完全没了刚下飞机时的那股子傲慢劲儿，正对著面前一盏看似普通的白粥发呆。

“这道菜叫雪花鸡淖。”白羽站在一旁，声音轻柔婉转地介绍道：“但这不仅仅是鸡肉。”

“选用的散养土鸡只取胸脯那一小块活肉，需用刀背捶打两万次成茸，挑尽所有筋膜，再辅以蛋清与顶汤通过极其微妙的火候推炒而成。”

爱德华小心翼翼地拿起勺子。

那碗中之物洁白如雪，蓬鬆如云，看不出一丝肉的纹理，漂浮在清澈的高汤之上。

入口即化。

不是那种流质的稀软，而是一种绵密、醇厚却又轻盈的触感，鲜味在舌尖打转，却找不到任何肉渣。

“unbelievable...”爱德华惊呼一声，眼神迷离，“我明明在吃鸡肉，却感觉像是在吃……云朵？这就是东方的魔法吗？”

周行夹了一筷子面前的青菜，慢条斯理地说：“爱德华先生，在我们这儿，最高级的食材往往以最朴素的面貌出现，这叫吃鸡不见鸡，亦是大味必淡。”

心里却在吐槽：主要是白羽这小子强迫症太严重，为了挑那点肉筋，差点拿著显微镜进厨房，这要是让他去修文物，估计比温景还细致。

“酒呢？”爱德华突然想起了什么，“周先生，如此良夜，怎能无酒？”

说著期待地看著傅渊，以为会端上来一瓶82年的拉菲，或者罗曼尼·康帝。

毕竟在他的认知里，只有红酒才配得上这种格调。

傅渊微微一笑，转身从身后的阴影里，抱出了一个……满是泥巴的罈子。

那罈子看起来像是刚从地里挖出来的，封口处还贴著一张泛黄的红纸，上面隱约可见绍兴二字。

爱德华的表情裂开了：“周先生，这是……建筑材料？”

“这是时间。”

周行示意傅渊开坛。

傅渊不知从哪摸出一把小巧的银锤，轻轻敲碎了坛口的封泥。

“咔嚓。”

泥封碎裂的剎那，一股浓郁到近乎实质的香气，喷薄而出。

那不是单纯的酒香。

那是混合了江南烟雨、陈年糯米、深埋地下的湿润泥土，以及整整一百年岁月沉淀下来的厚重气息。

爱德华的鼻子抽动了一下，整个人像是被定住了一样。

“这是……”

“百年女儿红。”周行淡淡地说，“这坛酒埋下去的时候，大清还没亡呢。”

傅渊用一只竹提子，从坛中舀出琥珀色的酒液，注入爱德华面前的白瓷碗中。

没错，是用碗喝。

爱德华端起碗，手竟然有点抖。学著周行的样子，没有像喝红酒那样摇晃，而是直接抿了一口。

温润。

紧接著是一股霸道的暖流，顺著食道一路向下，然后在胃里轰然爆发，迅速流遍全身上下。

爱德华的脸肉眼可见地红了起来。

他感觉自己不是在喝酒，而是在喝一段歷史。

恍惚间看到了江南的乌篷船，看到了穿著旗袍的女子，看到了那个风雨飘摇却又风骨犹存的年代。

“good!”爱德华大喝一声，这一刻，他那蹩脚的中文突然流畅了起来，“好酒！”

周行看著这位罗斯柴尔德家族的继承人，端著个大瓷碗，脸红脖子粗地喊好酒，画面太美，简直不敢看。

这就是文化入侵的力量吗？

几碗酒下肚，爱德华彻底放飞了自我。

扯掉了那条被傅渊嫌弃过又重新打理好的领带，解开了衬衫的第一颗扣子，眼神迷离地指著天上的月亮。

“周……周先生，我以前觉得，我们家族的酒窖是世界上最富有的。”

爱德华打了个酒嗝，“现在看来，我们存的是酒精，你存的是……是……”

他卡壳了半天，憋出一个词：“是灵魂！”

周行笑了笑，放下筷子。

“吃饱喝足，带你看点更有意思的。”

……

云闕72层，云端书房。

这里没有门，只有一道通过全息投影构筑的光幕。穿过光幕，便进入了另一个维度。

四周是螺旋上升的书架，藏书十万册，直通天际。

而书房的正中央，悬浮著一张巨型透明水晶长案。

爱德华走路有点飘，但在进入这个空间的那一刻，酒醒了一半。

太安静了。

这种安静不是没有声音，而是一种来自精神层面的压迫感。

周行走到长案前，傅渊递上一副白手套。

“爱德华先生，你喜欢收藏艺术品。”周行戴上手套，指了指长案上一个古朴的长卷盒子，“那你应该知道，有些东西，是不能用钱来衡量的。”

爱德华咽了口唾沫，本能地感觉到了什么，凑近了一些。

周行小心翼翼地展开画卷。

隨著捲轴一点点铺开，一股苍凉、狂放、几欲破纸而出的气息，骤然充斥了整个书房。

那是一幅字。

字跡潦草，笔锋如刀，墨色浓淡枯湿变化万千。

每一个字都像是一个在浊浪中挣扎的活人，又像是一条在暴风雨中翻腾的黑龙。

《黄河夜渡帖》。

爱德华根本看不懂汉字，更別提草书了。在他眼里，这只是一堆黑色的线条。

但就在他目光触及那线条的一瞬，他的瞳孔猛地收缩。

爱德华分明听到了咆哮。

那是黄河的咆哮，是千军万马在暗夜中渡河的嘶吼，是书写者在绝境中爆发出的不屈与狂傲。

那种灵魂深处最原始的精神衝击，直接击穿了他作为西方人的审美壁垒。

艺术到了极致，是可以跨越语言和种族的。

“oh my god…”

爱德华双腿一软，竟然下意识地后退了两步，膝盖撞在了后面的椅子上，发出“砰”的一声。

他突然觉得自己像是一只站在巨龙面前的螻蚁。

“这是什么？”爱德华的声音在颤抖，“这是人类能写出来的东西吗？我看到了风暴……我看到了战爭……我看到了上帝的愤怒！”

周行站在长案后，神色平静。

“这只是一个落魄的中年人，在一个风雨交加的夜晚，写的一封信罢了。”

周行並没有告诉他，这幅字的作者，在那一夜经歷了怎样的生死存亡。

爱德华死死抓著椅背，青筋暴起。

他引以为傲的那些油画收藏，那些精致的雕塑，在这幅字那种粗礪、狂野、直击灵魂的力量面前，显得如此苍白无力。

如果说西方的艺术是在描绘美，那么东方的艺术，是在书写命。

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