林惟民把那几页通话记录拿起来，又看了一遍。

那个深圳的號码最近半个月没有动静了。

“如果他等的那个人来了，他怎么办？”

小周说。

“他会想办法跟对方见面。

但是在大院里不可能，安保太严了。

他只能出去。”

林惟民把那张纸放下。

“那就等著。

看他什么时候出去，去了哪里，见了谁。”

小周点了点头。

那几天，小周每天晚上都在食堂外面待到很晚。

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他把车停在院子角落，关掉引擎，坐在黑暗里，看著食堂那扇后门。

老王一般晚上七点左右离开食堂，骑著他那辆旧自行车，从后门出去，拐进旁边的小巷子。

小周跟过几次，发现他只是骑回家，一路上谁都不见。

论坛第三天，老王没有按点下班。

六点半，食堂的灯灭了，其他厨师陆续走了，老王没出来。七点，还没出来。

七点半，后门开了一条缝，老王探出头，四下看了看，然后推著自行车出来。

他没有像往常一样骑车，而是推著车慢慢走。

走到巷口，他把车停在路边，锁好，上了一辆停在路边的黑色轿车。

小周没来得及看清车牌。

那辆车很快驶入车流，消失在暮色里。

他坐在车里，握著方向盘，心跳得很快。

他没有跟上去——跟不上了，也没法跟。

他掏出手机，给林惟民发了一条消息：老王出去了，上了一辆车。

消息发出去之后，他在车里坐了很久。

窗外的路灯一盏一盏亮起来，照著空荡荡的街道。

远处有饭馆的油烟飘过来，混著汽车尾气的味道。

他想起老王那些档案，那些盖著红章的文件，那些死去多年的证明人。

一切都那么合理，那么天衣无缝。

但合理本身就是最大的不合理——一个在省委食堂掌勺二十年的厨师，不应该这么合理。

小周在车里等了四十分钟。

那辆黑色轿车开走之后，他就那么坐著，手搭在方向盘上，没有发动车子。

他盯著老王锁在巷口的那辆旧自行车，车座上的皮裂了好几道口子，用胶带缠著，后挡泥板歪了，链条生了锈。

二十年了，他就骑这辆车，每天从家里骑到食堂，四十分钟，风雨无阻。

谁也不会注意一辆旧自行车，就像谁也不会注意一个炒菜的厨子。

手机屏幕亮了一下。

林惟民回了一个字：“好。”

小周把手机放下，靠在座椅上。

车里很冷，他的手指冻得发僵，但他不想开暖气，怕引擎的声音惊动什么。

窗外偶尔有人走过，脚步匆匆，缩著脖子，往家的方向赶。

路灯把他们的影子拉得很长，一晃就过去了。

他盯著那辆自行车，脑子里反覆放刚才那个画面——老王从后门出来，推著车走到巷口，把车锁好，然后上了那辆黑色轿车。

动作很自然，像是一个早就安排好的接头。

那个动作的流畅程度，不是第一次。

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