铁皮棚內，血腥味和消毒水味混在一起，浓得化不开。

亨利完成了第二十六台手术。

四天。

从第七台到第二十六台，他没有离开过这张木板超过二十分钟。

一名中年女性，腹部弹片贯穿，肠繫膜动脉损伤。

在苏黎世，这台手术需要两名主刀、一台介入导管和全套输血体系。

此刻，他只有三把锈钳、一卷渔线改的缝合丝和最后半瓶过期四个月的止血药。

手术进行到第三个小时，亨利的手开始颤抖。

不是情绪性的抖，是连续四十余小时高强度操作后，肌纤维的物理性痉挛。

拇指和食指的精细控制出现了零点几毫米的偏移。

对於普通手术，这不致命。

对於动脉缝合，这就是死刑。

止血钳滑了。

血从缝合口涌出来，染红了视野。

亨利用左手死死压住出血点，右手试图重新定位——手指不听使唤。

金丝边眼镜上溅了血，右侧镜片模糊一片。

他透过左侧镜片，看到伊萨克两根手指搭在病人颈动脉上。

那个年轻医生没有说话。

但他的目光已经说完了。

三十秒后，伊萨克的手指离开了病人颈部。

摇了摇头。

亨利的双手停在腹腔里。

三秒。

五秒。

十秒。

他慢慢把手抽出来。手套上的血顺著指尖滴在木板上。

啪嗒。

啪嗒。

亨利走出铁皮棚。

天色將暗未暗，太阳卡在远处山脊的缺口中，惨红色的光铺在整片难民营上。

他站在半堵砖墙外，低头看自己的手。

六十二岁的手。指甲缝里全是洗不掉的褐色。

四天，二十六台手术。

成功十五台。

失败十一台。

在苏黎世，他的生涯手术成功率是百分之九十七点三。

三把锈钳和一张木板，把四十个百分点砍掉了。

四十个百分点，十一条命。

他蹲下来。

膝盖没有力气撑住，直接跪在了墙根的泥地里。

白衬衫上的血跡已经分不清是哪一场手术溅的。

金丝边眼镜歪在鼻樑上，一条腿断了，用医用胶带缠了一圈。

面容清瘦到颧骨快刺穿皮肤，眼窝深陷，蓝灰色的瞳孔中那束始终锐利的光，被吹到只剩最后一缕。

伊萨克的声音从身后传来。

“教授，您必须休息。已经超过四十个小时了。”

亨利没有回头。

他盯著墙根一丛在弹坑边顽强活著的杂草。

脑子里是空的。

不是放空，是被掏干了。

四十年的知识储备、临床经验、肌肉记忆，在这片焦土上被碾成了粉末。

伊萨克蹲到他面前。面颊凹陷的年轻医生此刻目光里只剩焦急。

“教授，华国考察团今天是最后一天。”

他压低声音，

“他们一走，停火协议就是废纸。两边都在等——等他们的车离开缓衝带的那一秒。”

亨利终於动了。

他转过头，看著伊萨克。

“要撤？”

“必须撤。”

伊萨克咬著牙，

“能走的病人和难民已经开始转移了。剩下的……”

他没说完。

砖墙另一边，传来婴儿的啼哭。

微弱得像隔了一层棉被。

“剩下的怎么办？”

亨利的声音沙到两块砂纸在摩擦。

伊萨克低下了头。

沉默就是答案。

亨利用力抬起手——抬了两次才抬起来，肩膀的肌肉在痉挛——重重拍在墙砖上。

钝响。

砖面碎了一角。

掌根的皮蹭破了，渗出血来，混进指缝里那些洗不掉的褐色中。

“就让他们在这里自生自灭？！”

伊萨克抬头。

“我和另外两位会留下来。继续救治，直到最后。”

“但是教授，你必须走。”

“凭什么你们留，我走？”

“因为你是诺贝尔奖得主。你的研究可以救全世界上百万人——”

“我他妈先是个医生！”

亨利·伯恩斯坦爆了粗口。

六十二年来第一次在工作场合骂脏话。

声音碎裂，从嗓子里连带著血腥气一起呛出来。

伊萨克愣住了。

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