洛晓依推开录音棚的门，走到瘫坐在地的阿俊身边。

她没吭声，只是伸手握住阿俊发抖的肩膀，用力把他一把拉了起来。

“洛姐……”阿俊眼底通红，像是个犯错的孩子，“我把这首歌毁了。”

“去外面洗把脸。”

洛晓依放缓了声音，却带著不容置喙的定力。

阿俊如同行尸走肉般走出录音棚，顺手带上了门。

录音棚內，只剩下凌飞和洛晓依。

凌飞依旧单手撑在谱架上，布满血丝的眼睛死盯著地毯。

平时只会瘫沙发上打游戏的他，可此刻，他浑身却透著一股极度陌生的厚重与沧桑感。

“老公。”

洛晓依开口，声音带著无法掩饰的乾涩。

“这首歌，还能留下来吗？”

凌飞抬眼看她。

“阿俊唱不了。没经歷过那种痛，强行唱，只会把一首神作唱成工业垃圾。”

“我知道。”

洛晓依眼眶红润，咬著下唇。

“昨晚的新闻，那些牺牲的人，还有你说的张德全老人。这个世界需要这首歌，不能因为没人能唱，就把它锁进抽屉吃灰。”

凌飞揉了揉发胀的眉心，重重嘆了口气。

他太清楚这首歌的门槛。

要把心掏出来放冰水里浸泡三十年，才能发出这种哀鸣。

在这个只认高音电音的畸形时代，去哪找一个能把情绪內敛到极致的歌手？

“没人能唱。”凌飞摇头。

“你能。”

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洛晓依猛地伸手，死死攥住凌飞风衣的袖口。

凌飞愣在原地。

“你写得出那样的词，就讲得出那个故事。”

洛晓依盯著他，滚烫的眼泪终於没忍住，吧嗒一下落在凌飞手背上。

“算我求你了。”

手背上的这滴热泪，直接击穿了凌飞这些日子层层套上的咸鱼护甲。

脑海中，前世大兴安岭的滔天烈焰，漠河舞厅里独自起舞的背影，与昨晚新闻里年轻的牺牲面孔，重重地叠合在一起。

长达一分钟的死寂。

控制室外，红姐死死盯著玻璃里对峙的两人。

老马双手搭在调音台上，手心全被汗湿了。

突然，凌飞动了。

他反手握住洛晓依的手腕，將她轻轻推向门口。

“老马。”

凌飞按下麦克风开关，声音出奇地平静。

控制室音响里传来他的指令。

“原轨准备，只留吉他和小提琴。第一遍。”

老马打了个哆嗦，差点跳起来。

“总监……你確定你要亲自来？”

“少废话。”

凌飞一把扯掉领口的扣子，大步走到电容麦前。

“滴。”

录音红灯亮起，老马推上轨道。

纯净的木吉他扫弦声，没有繁复的编曲，没有华丽的前奏。

凌飞闭上眼。

肌肉、声带、气息，在这一刻迎来了本能的完美重组。

第一句。

“如果有时间……”

那是一种怎样的嗓音？！

乾净，通透。

没刻意压低声线，没卖弄任何技巧，却透著一股穿越了三十年风雪的极致悲凉。

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