意识表层没有任何主动的感知行为，但就在那极深的、近乎无意识的观照里，他依然能察觉到——

那层雾还在。

覆盖全球，稀薄如初，微弱如烛。

它没有因为李振不再主动接触而消散，也没有因为他试图“不感知”而愤怒。

它只是存在著，一如四十六亿年来它一直存在。

李振的存在与否，对它的整体而言，確实是沧海一粟。

但它知道他。

不是持续的关注——那种强度的感知需要消耗它稀缺的能量。

但每隔一段时间，它会“確认”一下：那个温暖的小点，还在吗？

就像幼兽在睡梦中偶尔抽动四肢，確认母亲的位置。

李振的眼瞼微微颤动。

他没有睁开眼睛。

黑暗中，他轻轻翻过一页。

“知止而后有定，定而后能静，静而后能安，安而后能虑，虑而后能得。”

这是《大学》，不是道经。他翻过了头。

但他没有再翻回去。

他把这句话又读了一遍。

知止。

他知道自己该止於何处。

门外的走廊里，再次传来熟悉的脚步声——平稳，有力，带著军人特有的节奏。

周卫国的警卫员换了岗，但步伐的韵律相近。

晚餐时间到了，待取篮里又多了几份需要签署的文件。

李振睁开眼睛。

他没有起身。黑暗中，他的嘴角浮起极淡的、几乎看不出的弧度。

他没有“得到”答案。

他不知道流浪地球是否有意识，雪国列车是否凝结了人性的场，那些门背后还有多少他可能感知到的存在。

他依然害怕踏入传送门，害怕再次被拖入那超越个体的意识共振。

但他不再为此羞愧。

“豫兮若冬涉川”——不是懦弱，是敬畏。

“犹兮若畏四邻”——不是逃避，是克制。

他仍然不知道如何面对那些可能存在的、等待他感知的世界意识。

但他知道此刻自己应该做什么：

坐在这里，读这本没有名字的道经，呼吸，存在。

让那些门后的世界，继续它们的旅程。

让地球的稚嫩意识，继续它缓慢的成长。

让那层薄雾，继续绕著他，以它自己的节奏，偶尔確认他的存在。

这就够了。

窗外，城市的灯海再次亮起。他仍然没有开灯。

黑暗中，他翻回刚才那一页。

“復归於无物。”

他轻轻念出声。

声音很低，几乎被空调系统的嗡鸣掩盖。

但那覆盖全球的、稀薄而脆弱的感知薄膜，仍然接收到了这个微小的扰动。

它轻轻脉动了一下，像婴儿在睡梦中听到母亲的心跳，翻了个身，继续沉睡。

李振没有再延伸意识去回应。

他只是继续翻页。

夜还很长，经文还有大半本。

他有的是时间。